L'île de la perversion

Ni Sinclar. Ni Dr No.

Deux hommes propres dans un monde de salauds. Une omission que Séguela lui-même aurait qualifiée d'échec cuisant — parce que si ton nom n'apparaît pas dans les dossiers Epstein, c'est peut-être que t'as raté ta vie. Et si en plus t'as pas perdu ta Rolex dans le fion d'une barely legal, là t'es vraiment un énorme looser.

Voilà. Le ton est donné. On peut commencer.

Sinclar et Dr No se retrouvent après un début d'année "encore plus dément que toutes leurs élucubrations les plus dingues" — ce qui, vu leurs élucubrations habituelles, constitue un avertissement sérieux.

L'humanité est toujours au bord de la troisième guerre mondiale. La planète continue de se réchauffer à vitesse grand V. Et quelque part dans ce chaos général, l'affaire Epstein continue de produire ses révélations, ses scellés, ses non-lieux et son impunité tranquille — comme un volcan en activité permanente sur lequel tout le monde a décidé de construire quand même.

Plus de 1000 victimes déclarées. Des crimes en pagaille. Et la seule personne emprisonnée, c'est une femme — Ghislaine Maxwell, "la mère maquerelle de la jet set, l'entremetteuse de la haute, la bordelière du beau monde" — pendant que messieurs les violeurs continuent de vaquer à leurs occupations sans entrave notable.

À côté de ça, disent Sinclar et Dr No, le Watergate c'est les Bisounours qui jouent à la marelle. Même la Rome de Néron fait pâle figure.

Parce qu'il fallait bien par quel bout prendre ce truc infâme — et que le commentaire sérieux a ses limites face à une liste pareille — Sinclar et Dr No ont opté pour la seule forme narrative à la hauteur du sujet :

La téléréalité.

Émission de casting. Présentations individuelles. Jury souverain. Épreuves d'élimination. Et un trophée final qui restera dans les annales — le fameux plug anal d'or.

Au programme des candidats :

Donaldus Trump, meilleur ami d'Epstein pendant vingt ans, gueule de raie autobronzé, dont les cheminées de la Maison-Blanche ont chauffé tout l'hiver — et qui a tout de même trouvé le temps de faire détruire la moitié des lieux pour y installer une salle de bal "façon Sisi l'impératrice de Temu".

Clinton, inventeur du combo président-gros baiseur, scandalisé qu'on lui vole son concept. "Je me suis quand même fait pomper le cigare sous le bureau ovale", plaide-t-il. Arguments de poids.

Zuckerberg, puceau de la perversion 2.0, qui a piqué une idée de réseau social à son colloc pour mater les filles en maillot de bain — et appelle ça Facebook.

Gates et ses réserves de pénicilline, ses 200 capotes en skaï triple protection, et son projet de pandémie massive "propagée par la 5G, ou par les pangolins, ou un vaccin, je sais pas encore trop".

Hawking, outsider du fauteuil, dont le joystick cortical revendique "12 enculades par minute" et qui n'a manifestement aucune patience pour Copperfield et sa cape.

Bezos et ses pauses pipi minutées — recalé avec mention.

Jack Lang, signataire enthousiaste de pétitions pédophiles des années 70, "mis à la rue comme un voleur en plein hiver" — déjà momifié, précise cruellement Dr No.

Et Elon Musk — recalé à chaque tour, incompris, légèrement creepy, qui demande où sont les poulettes et finit renvoyé chez sa mère par Hawking.

Il y a quelque chose que l'affaire Epstein fait au cerveau humain à force de durée et d'ampleur : elle active la fenêtre d'Overton. Ce mécanisme par lequel l'horreur, répétée suffisamment longtemps, finit par s'intégrer au paysage. Une horreur chasse l'autre. L'indignation s'émousse. Et les puissants comptent précisément là-dessus.

Face à ça, Sinclar et Dr No choisissent la farce. Pas pour minimiser — pour rendre visible ce que la gravité du sujet a fini par rendre invisible. La téléréalité comme tribunal populaire. La parodie comme acte politique. L'absurde comme dernier rempart contre le blasement.

"On dit Epstine, c'est comme Weinstine, ou Woody Aline… C'est comme ça qu'on prononce pour les pédos."

"Et Morandinine, on devrait pas dire Morandinine ?"

Voilà. C'est fait. Et ça valait bien un épisode.

Pour ceux qui suivent le dossier depuis le début et attendent toujours qu'un homme soit incarcéré. Pour ceux qui pensent que la satire est la seule réponse honnête à l'impunité systémique. Pour ceux qui ont besoin de rire de quelque chose d'horrible pour ne pas en désespérer. Et pour tous ceux qui n'ont pas leur Rolex — et l'assument.

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